La previa a la salida....

Llega el fin de semana, y tengo ganas de salir, pero que me pasa, me encuentro en una encrucijada: por un lado, mis amigas, mis amores, mis diosas de la diversion; por otro lado, ese hijo de puta que esta buenisimo, que le vengo haciendo un laburo finisimo para que me de bola sin que se de cuenta que es todo idea mia, y para que parezca que fue idea de el.
Y que hago yo? y bueno....vamos con el hijo de su madre....tanto labure, mas vale que valga la pena!
Entonces ahi me doy cuenta de todas las cosas que tengo que hacer, una lista interminable que las mujeres armamos mentalmente antes de ir a cualquier cita medianamente esperanzadora, mas que nada sabiendo el hambre que estamos pasando, y cuando se presenta un pedazo de carne semejante, es mejor aprovecharlo!
Me toco las piernas, pelos. Me toco las axilas, pelos. Me toco las piernas, pelos. Malditos pelos del orto y la concha de su madre! (esta es una de las razones por las que siempre quize ser hombre, ademas de poder hacer pis parada!). Despues de tocarme el cuerpo y sentirme un orangután, me doy cuenta que seria sabio primeramente, ir a la depilación.
Una vez terminado el dolor, el putisimo dolor que le causa a una depilarse, pienso "ya esta, hoy gano seguro, tengo la piel de un ser humano normal", pero ahi no termina la lista. No No. (No sean ilusos, no es tan sencillo!)
Pero bueno, siguen las cosas. Salgo de depilarme y me miro las manos, y veo que son un desastre monumental: el esmalte esta saltado, las uñas parecen un electrocardiograma de un viejo con cuadriple by pass pasando por una onda magentica: la del dedo gordo esta semi comida, la del indice está partida, y la del dedo chiquito parece la de un taxista cocainomano, UN HORROR!!!
Entonces para seguir en la onda, me tengo que hacer las manos, si, una paja. Y te acercas a la chica del mostrador y le decis "hay demora para hacerse las manos?" y te pone cara medio de ojete, medio de comprension, porque sabe que tus manos son un desastre, y porque vos ya sabes lo que te va a decir y no hay manera de cambiarlo: "yyyy, si, hay un poco de demora", entonces vos, pones tu mejor cara de poker y decis: "ok, espero". Y esperas, porque vos te miraste tus manos, y parecen las de un obrero despues de poner 156458450 ladrillos.
Así que, despues de 2 horas de esperar leyendo esas revistas pedorras que hay, me toca a mi, y viene una chica de nacionalidad desconocida, (posiblemente indocumentada) que me mira y me dice "Luciana?" y yo con un tono condescendiente y una sonrisa falsa le digo "soy yo".
Y me atiende. Me pregunta mil cosas mientras me lima, me limpia, me corta, me pinta, me pinta mas y me vuelve a pintar. Para cuando termino de pintarme las uñas, la mina ya sabe hasta de que color es la tanga que tengo puesta, cuando cumplo años y que me gustan los ñoquis con salsa. Si. Todo eso sabe! Una banda! Si fuera hombre, ya la hubiera invitado a tomar un café.
Finalmente te vas, luchando para que todas esas capas de esmalte no se te corran mientras haces malabares para pagarle a la mina del mostrador, atender el celular (este hijo de puta llama en los peores momentosss!!!!), sacar las llaves de auto y salir de ahi como una bala porque no llegas a bañarte y cambiarte!
Entonces llegas a tu casa, despues de toda esa odisea, y te tomas el trabajo de elegir la ropa adecuada de entre ese millar de pelotudeces que te compras semanalmente. Cuando tenes ese conjunto que te queda perfecto, que no es muy de zorra, pero tampoco muy recatado, decis "ya estoy, dios mioo! Me queda genial!" y te empezas a desvestir para irte a bañar, y de repente....
ME VINO! LA CONCHA DE LA PUTA LORA! PORQUE CARAJO ME VIENE JUSTO HOY!!!!!!!
Y si. Te queres matar. Chau noche romántica. Chau hijo de puta. Chau planes.
Pero bueno, lo llamás, le decis que justo una amiga tuya corto con el novio y esta re mal, y que si lo pueden dejar para el proximo finde. El chongo, no esta muy feliz, pero entiende y arreglan para el viernes que viene.
Y vos, entre puteadas y felicidad porque te vino (si, es glorioso que te venga, quiere decir que no hay hijos por el momento!!!), decidis llamar a tus amigas, las diosas de la diversion, tus amores, porque a ellas no les importa que te venga, no les importan tus uñas mal pintadas, ni tu ropa, a ellas les importa que salgas con ellas. Y salis con tus amigas nomas...y conoces otros chongos para los que tendras que depilarte en el futuro....pero eso es otra historia!

AMEN

En mi infancia, fui una niña como cualquier otra: jugaba con barbies, me peleaba con mis hermanos varones porque quería jugar con ellos y sus G.I. Joe o con sus autitos de colección y nunca me dejaban. También me peleaba con mi hermana, porque ella era la causante mayor de mis desdichas de pequeña, incluyendo un cachetazo cuando yo era tan solo una bebé. Creo que hoy en día, ni ella recuerda los motivos por los cuales me golpeo aquella noche que mis padres no estaban cerca. Y mi madre….ella es una santa de mi devoción, rompe bolas 24 horas al día (y encima hace horas extras), pero así y todo, la adoro.
Por otro lado está mi padre, que con sus métodos poco ortodoxos, casi nulamente pedagógicos, me creo un miedo espantoso a comer pastas rellenas. Si, pastas rellenas. Y eso entre otras cosas que el troglodita de mi padre me hizo, creo que derivaron en unos suculentos 6 años de terapia.
Pero bueno, volviendo al tema (porque si ustedes me dejan yo desvarío mucho), la razón de muchos de mis males es mi padre y su disciplina cuasi militar en nuestra crianza. Como todo niño, hay comidas que no nos gustan, de hecho, nos provocan mucho asco….por asco entiendo arcadas, ganas de vomitar, acto reflejo del cuerpo de rechazar aquello que estamos tratando de incorporarle contra su voluntad, etc. Y mi padre, por no ser menos, me lo hizo con los ravioles….si, los ravioles que tantos millones de personas disfrutan los domingos en su casa con su familia, con amigos en días de semana, en almuerzos de colegio con tus compañeros….y yo, cada vez que veo un plato de pastas rellenas (lo generalicé al mambo porque ni daba restringirlo a ravioles, me dan asco todas las pastas rellenas), me da nauseas, ganas de vomitar, ganas de no comer nada….y todo culpa de mi papá. Yo este tema no lo traté en terapia, no me pareció algo importante, pero ahora que lo digo acá, creo que sería bueno que lo comente, total, después de 6 años hablándole tantas pavadas a la pobre de mi psicóloga (que grosa que es Gladis), una más no creo que cause muchas mas injurias en mi persona. Al menos no más daño que ese muñeco vudú con mi foto, que supongo que debe tener ella en su cartera y que lo pincha cada vez que yo voy a su sesión, porque siempre que salgo, me duele la cabeza!
De todas maneras, Gladis no se puede quejar: a razón de 140$ los 40 minutos de sesión, una vez por semana, a esta altura, ya le pagué el auto, las vacaciones a brasil, la facultad del hijo, la cuenta de celular de la hija, el traje de Armani del marido, la comida del perro, el sueldo de la mucama y ¿por qué no? El geriátrico de la suegra!
Esto, al margen que no me ofende, me genera cierta picardía…supongo que después de 6 años de escucharme a mi y a otros cuantos cientos de pobres ignotos como yo, la mujer se merece las vacaciones en brasil, el auto nuevo, que su hijo vaya a una facultad privada (así sea a rascarse los huevos), el traje de Armani del marido (que seguro que con la guita que gana la mujer, decidió no laburar más e implantarse pelo), el perro que se merece poder comer Eukanuba en vez de Raza, que la mucama cobre un sueldo decente (para seguir gastándolo en pelotudeces que no necesita), la cuenta del celular de la hija,(que tan solo tiene 12 años así que no se para que carajo necesita un celular)….y en fin, la suegra, que esa vieja zarpada esté adentro de un geriátrico porque la nuera no la banca, es lo mejor que le puede pasar….A MI PSICOLOGA, CLARO!
Yo por lo pronto, después de dar vueltas sobre el tema, creo que mi padre ha sido el causante de varios de mis males, incluidos el de no poder comer ravioles (ni ningún tipo de pasta rellena) de por vida y encima, hoy, tiene que pagar por ello….y por pagar, no me refiero metafóricamente, sino literalmente, debe pagar por lo que me hizo: 140$ por 40 minutos de sesión, 1 vez por semana, durante 6 años…
QUE BARATITA TE SALIO LA JODA VIEJO!
Así que ustedes, que son futuros padres, les doy un consejito: NO OBLIGUEN A SUS HIJOS A COMER COSAS QUE NO QUIEREN! LA TERAPIA EN ESTE PAIS CUESTA MUY CARO! MEJOR QUE COMAN OTRA COSA Y GASTARSE LA PLATA EN VACACIONES A BRASIL, UN TRAJE ARMANI, UN CELULAR, UN SUELDO PARA LA MUCAMA, UN AUTO NUEVO, MUCHA COMIDA PARA PERROS Y GATOS Y MAS QUE NADA: UNA SUEGRA EN UN GERIATRICO SIN POSIBILIDAD DE QUE NOS ROMPA LAS PELOTAS NUNCA MAS!

AMEN.

Viernes...

Si tengo que elegir un dia de la semana, espero que sea viernes....porque el viernes empieza el bardo...y el bardo se traduce en fernet (cantidades descomunales), cigarrillos y amig@s.
Una fiesta, un lugar, un chongo, una aventura....todos los viernes es algo diferente.
Los viernes me saco la remera de la semana y me pongo la del "fin de semana" y si es finde largo, pues mejor!
Ahora hace frio...asi que me dejo la remera de la semana y me pongo arriba la del fin de semana, pero no importa, porque la de la semana no se ve! Ademas, no la lavo hace 2 meses....por ende, encima de arrastrar semanas enteras, ESTA SUCIA!
No quiero que me inviten a salir, me aburre que me inviten a salir, asi que no lo hagan mas, por dios!! vienen con sus discursitos armados, sus tentativas de mis posibles respuestas....hacen un diagrama lógico de lo que puedo llegar a decir, pero en def, la respuesta es siempre la misma men....NO! NO NO NO Y NO!
Asi que no sufras porque no te contesto en el msn, no te molestes en abrirte una cuenta nueva para ver si es a VOS a quien no le hablo, porque tengo una RE noticia: ES A VOS A QUIEN NO LE HABLO! BOBO!
Y si me venis con tus idioteces del tipo "porque no me das bola? que hice de malo??..." que no te sorprenda mi ausencia de respuesta....cómo le explicás a alguien que su problema, basicamente, es haber nacido???
Traten de entender, no soy mala por deporte....la gente simplemente no quiere escuchar la verdad, no está preparada para tolerar la verdad...
Por eso quiero que sea viernes....porque los viernes empieza el bardo...y las cantidades descomunales de fernet, me evitan ser grosera por mi ausencia de filtros y veracidad....
Asi que los VIERNES, mas que para mi, son para USTEDES! disfrutenlo...que empieza la semana y me vuelvo hostil otra vez.
Chau.